A Perfeição

Perfeição. Será que ela existe. E existisse a perfeição não seria este fato imperfeito. Pois, perfeitos fôssemos estaria aí grande imperfeição. Se buscamos, insistentes, esta lúdica perfeição. A perfeição em si seria imperfeita. Somos imperfeitos. Buscamos, famintos, a esta chamada perfeição. Mas existisse esta tal perfeição, seria a maior das imperfeições. O que faríamos neste mundo se fôssemos perfeitos. A que almejaríamos. O que buscaríamos. Qual seria o sentido de nossa existência. Perfeição. Utopia dos homens. A busca eterna. Existisse a perfeição, e isto seria a própria imperfeição. Tolos os que crêem na perfeição terrena. A perfeição não é para ser alcançada. É uma busca eterna. Jamais estamos satisfeitos. Nunca paramos. Não desistimos. Perfeição. Utopia. Existisse, e em si mesma, seria imperfeita. Talvez a mais perfeita das coisas seja a imperfeição. Não fosse ela, não nos aprimoraríamos. Ficaríamos parados no tempo, iludidos por uma falsa ideia de perfeição. Perfeição. Será que ela existe. Não sei. Mas todos os dias nós a buscamos. Por mais imperfeitos que sejamos. O sonho. A utopia. A busca sempre será por ela. A perfeição. A mais imperfeita das coisas.